Amori incompiuti
Poco più di un anno. Passeggiate, film, brevi partenze. Incontri
casuali. Osservare tutto quanto si muove intorno, e accanto,
senza condividerlo mai fino in fondo. Viaggi vagheggiati e mai
intrapresi. Lo studio dell’ebraico. Nostalgie e improvvise felicità.
E cinque uomini. Cinque tentativi d’amore. Cinque non-storie.
Non concluse. Non finite. Non vissute. Forse mai nate.
È l’incompiutezza la chiave di questo romanzo rarefatto,
intessuto di voci, suggestioni, incontri. Mai appagato. Struggente.
Essenziale, spoglio, completamente nudo. Come la vita, quando
si ha il coraggio di viverla senza trucchi e false coperture,
guardandola dritto negli occhi.
Poco più di un anno. Passeggiate, film, brevi partenze. Incontri
casuali. Osservare tutto quanto si muove intorno, e accanto,
senza condividerlo mai fino in fondo. Viaggi vagheggiati e mai
intrapresi. Lo studio dell’ebraico. Nostalgie e improvvise felicità.
E cinque uomini. Cinque tentativi d’amore. Cinque non-storie.
Non concluse. Non finite. Non vissute. Forse mai nate.
È l’incompiutezza la chiave di questo romanzo rarefatto,
intessuto di voci, suggestioni, incontri. Mai appagato. Struggente.
Essenziale, spoglio, completamente nudo. Come la vita, quando
si ha il coraggio di viverla senza trucchi e false coperture,
guardandola dritto negli occhi.
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